Nous avions adoré son premier roman « Le paradis des poules », comédie truculente et déjantée sur la Roumanie de Ceaucescu. Nous avions beaucoup moins aimé « Ma mère est une vieille coco » qui peinait à se hisser au même niveau de causticité et d’humour décalé que le roman précédent. Nous avons été extrêmement déçus par cette troisième livrée tant sur le fond que sur la forme.
A aucun moment Lungu ne semble capable de faire décoller son récit, englué dans un cynisme qu’un manque de maîtrise stylistique rend pénible. Chaque image tombe à plat. Chaque trait d’humour peine à arracher ne serait-ce qu’un timide sourire si bien que l’on ne tarde pas à s’ennuyer ferme. Voilà un livre qui ressemble plus à une obligation de publication, histoire de maintenir un rythme de nouveautés, plutôt qu’à une source d’inspiration renouvelée et qui pousse puissamment, ardemment à prendre la plume.
Il faut dire que l’auteur n’a pas nécessairement choisi la facilité en décidant de s’attaquer de front à trois sujets. Quand cet archétype d’anti-héros qu’est son personnage central se fait larguer par sa copine, aucune autre explication qu’un énigmatique billet « Tu comprendras plus tard » ne lui est donnée. En passant sa vie en revue, on comprendra qu’il avait pourtant mille et une raisons de s’étonner d’une relation avec une fille a priori normale lui qui n’est rien d’autre qu’un journaliste dilettante, marionnette d’un rédacteur en chef magouilleur. Comme le travail n’est pas ce qui le motive le plus, il s’adonne avec une certaine passion à la boisson, au tabagisme aigu et à la glandouille intégrale. Il y avait là matière en soi à écrire un roman fourni et une nouvelle illustration des dégâts à distance provoqués par la chute d’un communisme dictatorial et au service du culte de la personnalité.
Malheureusement, Lungu décide de mettre en scène une armée de « pocaïtes », venus à la rescousse de notre personnage largué et sans domicile, Chrétiens protestants vivant leur foi en prêchant, en se martyrisant en prenant une partie des peines du monde à leur charge, en se livrant au prosélytisme actif. Hésitant sans cesse entre la dénonciation du ridicule d’un militantisme aveugle et l’admiration d’un indéniable don de soi, il n’évite malheureusement pas de tomber dans des descriptions satyriques hasardeuses ressemblant plus à de pénibles blagues de potaches qu’à des pages brillantes d’un auteur inspiré. La relation ambiguë qui se développe entre l’accueilli et les accueillants aurait pu donner lieu à une exploration psychologique subtile. Or, il n’en est rien, le récit ne cessant de s’éparpiller dans de multiples directions comme si l’auteur ne savait pas lui-même où il cherchait à se rendre.
Quand en outre il en profite pour lancer du vitriol sur les nouveaux riches d’une Roumanie passée au capitalisme mais en ne faisant qu’effleurer le sujet, cela donne un mélange mal dosé, instable, manquant totalement de liant et de lisibilité.
Pour finir d’enterrer le roman, on soulignera que la fin ne nous apprendra rien et achèvera de nous convaincre qu’il s’agit là clairement d’un livre totalement raté. Espérons que Lungu se ressaisisse bien vite et qu’il retrouve sa verve initiale sans quoi il sombrera bien vite dans les profondeurs de l’oubli.
Publié aux Editions Jacqueline Chambon – 2010 – 256 pages